Con acento de París
¿Serán más de mis imperfecciones?
¿Serán todos mis estadios?
El porque la música no llega a tus oídos?
¿Será mi acento?
¿Será mi insuficiencia?
¿Cuando será de día, mi bien?
Ya no me quedan más canciones que escribir
Ya no hay más francés que conversar
Si tus ojos aun no cambian y mi amor
sigue intentando pero... hay dolor
Ya no hay más razones que explicar
Si esta lluvia no se deja de partir
Y el perfume de la rosa de papel
Ya no huele más, ya no espera más por mi.
¿Será que el cielo es una ofrenda para vos?
¿Serás esclava del pasado de dolor?
¿Habrá espacios donde puedas confluir?
No hay destinos a plazo fijo vida ay....
Lograron los demonios subsistir
Al filo del abismo de tu elección
Ya no sopla más el viento aquí en mi voz
Y mis letras ya no escriben más tu amor.
¿Confiaran tus voluntades de este Dios?
Que en su cielo han creado este amor
Toma mi mano, cierra los ojos....
Saltemos hacia el más allá.
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